Une volée de cloches, la beauté de ce son. Comme ça m'apaise. Comme ça me perfuse du tranquille en dedans.


J'accepte. Oui. J'accepte.


Mon père, vous direz cette messe à l'intention de Georgette Sablier et vous prierez pour le salut de son âme.


La carte et le territoire. C'est un livre sur l'influence de Google map. Où est le bec? Qu'on le lui cloue. Non. C'est une blague.


Je pense à Gérard Genette et aux bols en plastique jaune remplis de mégots que je trie pour refumer les plus fumables, dans ma chambre à 4 heures du matin. Je noircis mes poumons à l'enfer de mes copies d'hypokhagne.


"Tu es brillante. Quel gâchis."


Je tape déçue. Iphone me propose esbroufe. C'est tout à fait synonyme.


Passer la blague au doigt.


Mon ange, on mange. Mon ange, on mange. Mon ange, on mange. Mon ange, on mange.


L'esclave s'appelle Lucky. Beckett en a fait exprès. C'est pas possible autrement.